一套刀法

海伢子坐在桌边，抓起一块杂粮饼子就往嘴里塞。饼子很硬，噎得他直伸脖子，他抓起灶台上那碗已经凉透了的水，灌了一大口，咽下去了。

　　他又拿起那块咸鱼，撕下一小块，放在嘴里嚼，嚼得很慢，像是舍不得咽。他吃东西的样子不像在吃饭，像是在往肚子里填东西，怕慢了就会被人抢走。

　　花阴靠在门框上，看着他，没说话。月光从头顶照下来，把他的影子投在地上，又长又黑。

　　他想了想，开口了。“你想学什么？先说好，我只会杀人。”

　　他的声音不大，但在安静的夜里听得很清楚。海伢子的手停了，手里还捏着半块饼子。

　　他抬起头，看着花阴。月光照在他脸上，额头上那道伤口还在往外渗血，血和灰尘混在一起，糊了半张脸。他的眼睛很亮，不是感激的亮，是那种找到了目标的、像狼一样的亮。

　　“那就学杀人。”他的声音不大，但每个字都咬得很紧。

　　花阴愣了一下。他见过这种眼神，那种灼热的、带着恨意的、因为无力所以才特别凶狠的光。

　　像一头小狼，被逼到了墙角，龇着牙，喉咙里发出低沉的呜咽。

　　花阴低下头，看着自己的手。他忽然想起了李嗣源，想起了李老看着他的那种眼神。

　　那种眼神里有担心，有犹豫，有怕他走错路的恐惧。李老怕他变成一把没有鞘的刀，见谁砍谁，最后把自己也砍断了。

　　花阴那时候不懂，觉得李老多虑。现在他懂了。他看着海伢子，看着他那双亮得吓人的眼睛，看着他那张还带着稚气的、被血和泥土糊住了的脸。

　　他犹豫了。

　　海伢子还在等。他的腰挺得很直，手里的饼子被他捏碎了，碎渣从指缝间漏下去，他没有低头。

　　花阴在门槛上坐下来，两只手搭在膝盖上，手指交叉。他看着院子里的月光，看了好一会儿。

　　他想起自己第一次杀人时的感觉，他不想让这个孩子也经历那些。但他知道，在这个岛上，在这个没有人护着他的地方，不变强就只能被欺负。

　　被欺负不是最可怕的，最可怕的是被欺负久了，就习惯了。

　　花阴抬起头，看着海伢子。他的眼睛在月光下变了颜色，从苍白色变成了漆黑。瞳孔像两口深不见底的井，井水是黑的，看不到底。

　　窥探之眼。发动。

　　无数的画面在他眼前炸开，像打碎的万花筒，碎片高速旋转，拼合又碎裂。他看到了这个孩子的一生。

　　第一条线。他长大了，还是瘦，还是矮，还是被人欺负。他没有反抗，也没有跑。他活着，像一棵长在墙角的草，被踩了又长，长了又被踩。他活到了六七十岁，死的时候身边没有人。他的一生没有颜色，像一块被洗了太多次的布，灰扑扑的。

　　第二条线。他没有活到六七十岁。他十几岁的时候饿死了，死在那间破茅草屋里，身边是那口黑乎乎的陶罐，罐里没有水，灶台没有火。没有人知道，没有人来找他。他的尸体烂在那张铺着稻草的床上，过了好几天才被人发现。

　　第三条线。他没有饿死，也没有忍。他拿起刀，杀死了那几个欺负他的少年。血溅了他一身，他没有收手，又杀了一个，又杀了一个。他杀红了眼，从村里杀到海边，从海边杀到岛上每一个角落。他成了屠夫，成了恶鬼，成了这座岛上的噩梦。

　　花阴的眉头皱了一下，更多的画面涌过来。

　　他看到了茫茫大海，海面上有一艘船，船不大，帆是白的，被风吹得鼓鼓的。

　　甲板上站着一个青年，穿着白衣，腰间挎着一柄唐刀。他的头发是黑的，脸很瘦，颧骨很高，下巴尖尖的。

　　他的眼睛是黑色的，不是窥探之眼的黑，是那种很干净的、像雨后初晴的黑。

　　他站在船头，风吹起他的衣角，他看得很远，远方是陆地，是码头，是他要去的不知道什么地方。

　　他意气风发，嘴角挂着笑。

　　他转过头，朝花阴的方向看了一眼。那一眼很短，短到花阴几乎以为他没有在看自己。

　　但花阴知道他在看。他看到了自己。花阴的瞳孔猛地收缩。画面碎了。碎片在空中飘散，像被风吹散的蝴蝶。